Милая, в глазах твоих нет правды!
Кто писал нам жизнь? Кто ее автор?
Если бы минуты, как плёнку, нам отмотать И все сказать...
Снова обещать, чтобы завтра расстаться,
Приходить к тебе, но опять не остаться.
Каждый день по кругу и все одинаково,
Ты плакала слёзы топили, все то, что годами копили.
